[VP 12 p 8]

Le 29 janvier 1923 , au dessus du terrain de Vauville, où se déroulera le Deuxième Congrès Expérimental d'Aviation sans Moteur, Alex Maneyrol a porté le record du monde de vol sans moteur à 8 heures 4 minutes 50 secondes 2/5. Le remarquable pilote a bien voulu exposer à ses amis des Ailes les phases essentielles de ce splendide record.

Le vent augmente encore… Il doit bien atteindre maintenant 15 à 18 mètres. Et la nuit commence à tomber. En bas, on allume des feux à mon intention… Des petits tas de bois qui se consument en un rien de temps. Alors mes amis et les matelots qui ont été pour moi d’un si précieux secours – allument en plusieurs endroits les bruyères de la lande. Ça fait un feu d’enfer… Des habitants de Biville accourent et s’inquiètent. On eut, paraît-il, quelque mal à les rassurer. La nuit à présent est venue tout à fait. Le vent est très violent. Je monte et je descends alternativement. Je craque une allumette pour regarder ma montre : il est près de sept heures. Je ne suis pas trop fatigué et j’ai l’intention de tenir encore longtemps…
Sur le sol, les feux sont entretenus et j’ai là de bons points de repère. Le vent me secoue davantage que tout à l’heure ; je dois « encaisser » quelques grains. Ce n’est pas très agréable mais je les supporte. Je ne m’ennuie pas… Je tiens mon record et un record officiel puisqu’en bas, M. Gaudichard et Éric Nessler suivent patiemment ma tentative. Cette idée suffirait à m’ôter tout ennui si je l’éprouvais. Mais on ne s’ennuie pas quand on bat un record.
A 9 heures passées, j’aperçois en dessous de moi celui qui allait me forcer à descendre : le brouillard, le terrible brouillard qui m’entoure si vite que je n’ai guère eu le temps de le voir arriver ; je descend pour me tenir dessous. Mais c’est en vain. Il est trop opaque, trop épais. Je crie que je vais m’arrêter… On allume un feu où je dois atterrir. Je descends ; je redresse un peu trop haut, trompé par l’obscurité, mais je me pose néanmoins exactement au point d’où je suis parti, à 21 heures 18 minutes 4 secondes 2/5.
Je descends de l’appareil ; on me complimente ; j’aide à rentrer mon brave oiseau sous sa maison de toile et nous partons pour Cherbourg où je devais rencontrer le plus charmant des accueils.
J’avais mon record !

[Lefiliâtre p 180]

Le record de distance de Thoret sur planeur Badin
E

Le 26 août 1923, dernier jour du Congrès Expérimental de Vauville, Thoret bat le record du monde de distance en planeur, sur le planeur Bardin.

Je m'éloignai un peu en mer, pour ne pas être tout de suite drossé sur les rochers. Je "crabais"quand même vers le Nord, pour gagner encore un peu, profitant des moindres pulsations du vent pour allonger mon vol. J'avais devant moi, à ma droite, un gros îlot surmonté d'une longue perche. Je m'efforçais d'arriver le plus près possible de ce point, précieux jalon pour préciser le point d'atterrissage en ce terrain mouvant et sans repères. Mais j'arrivais sous le vent de l'îlot et de mauvais remous en résultaient. J'obliquai, un peu, à gauche pour prendre mieux le vent de face. L'eau se rapprochai de plus en plus. C'était le moment de se préparer. En cas de capotage possible, j'arrachai des panneaux de contre-plaqué qui me coiffaient les épaules, et je me préparai à atterrir, assez ennuyé, mais aussi calme que sur un aérodrome. Atterrissage classique : Béquille et roues ensembles ; au dernier moment, un coup de manche à balai en montée, assez brutal, pour essayer de ne pas capoter, car, malgré tous mes efforts, j'allais assez vite au ras de l'eau. Enfin, un choc très léger, un freinage rapide des roues et du fuselage dans l'eau. Des gouttelettes jaillissant sur mes lunettes, j'arrache mon casque, et comme l'amerrissage a été aussi normal que celui d'un hydravion, je m'assieds sur mon fuselage, les pieds sur le siège et je réfléchis. L'eau n'entre pas, la machine est face au vent.Je me rassieds pour l'y maintenir par les gouvernes. Une aile se penche, touche l'eau et alourdie, refuse de remonter. Je vais m'asseoir de l'autre côté. J'ai devant moi le gros îlot, dont le vent m'éloigne, me poussant vers un petit îlot et vers la côte.Je descends dans l'eau tout habillé et je nage le long du fuselage .Je prends la béquille et essaie de remorquer la machine vers une petite anse de sable. Impossible, le vent est oblique.
Je reviens vers l'avant et remonte dans le fuselage. Des douaniers essaient en vain de mettre à l'eau un gros canot. Je leur fais signe de venir me prendre en remorque car, la machine étant absolument intacte, je voudrais essayer de l'amener à la plage pour tenter de l'embarquer sur un gros canot. Mais le canot est trop lourd pour si peu d'hommes, et les vagues et le vent me poussent sur le petit îlot. Le planeur ne veut pas mourir. Toutes les fois qu'une vague va le broyer sur les rocs, une masse d'eau s'interpose. Un courant m'entraîne enfm vers la côte. Je ne vois plus l'anse ni le canot. Quelques litres d'eau dans le fuselage. Je me déshabille pour nager plus facilement. Je fais un lourd paquet de mes vêtements et je l'arrime sur le pont, au pied du grand mât, c'est-à-dire sur le dessus du plan contre la cabane. Des touristes me regardent danser sur la vague, du haut de la falaise. Je crie qu'on dise au canot de se hâter, car je vais bientôt être poussé à la côte. Une aile frôle le rocher, se pose sur un rebord, elle danse, avance, recule. Je cours sur elle et je débarque avec mon paquet de vêtements. Je repousse l'aile pour qu'elle ne se brise pas.Je reviens à la nage au fuselage. J'arrache les instruments de bord et le barographe officiel, que je sauve sans le mouiller. Le planeur ne veut pas mourir. Je cours pieds nus sur le roc rugueux, repoussant tout ce qui menace de toucher le récif : l'aile, la queue. Le planeur, dansant, s'engage dans la coupure où il va mourir. L'antenne de l'indicateur de vitesse Bardin, à l'avant du fuselage, se rompt la première. C'est le signal de la débâcle. Je chausse mes espadrilles et m'habille un peu, puis mon lourd ballot sur l'épaule, le barographe à la main, sans le secouer, me souvenant que j'ai fait un peu d'alpinisme lorsque j'étais interné en Suisse à la fm de la guerre, j'entreprends l'ascension de la haute falaise. Il y a des aspérités où les mains et les pieds peuvent s'accrocher. Je pose le barographe que je redescendrai chercher. En dix minutes, je suis en haut, je monte une pente très raide, plus dangereuse encore que le roc à pic.Je pose mon baluchon sur le sentier. Seconde ascension pour le barographe.Je reviens avec le tout par le sentier des douaniers, dans la direction des canots de sauvetage. On va en mettre un à la mer. Je crie qu'on m'attende. Je descends à grande vitesse. Les femmes disent qu'il n'y a plus d'homme à la mer, il ne faut pas risquer le canot pour sauver la machine. Les hommes se fâchent et nous embarquons. Nous dépassons, sans le voir, la coupure où est caché le planeur amphibie. Nous revenons en arrière. Le canot s'arrête, je descends à l'eau avec le bout d'une corde de 30 mètres, et nageant péniblement, la corde s'accrochant à mon pied, j'arrive au rocher à l'entrée de la coupure. Je ne puis aborder, les vagues risquant de me rejeter violemment. Je contourne et m'agrippe à des aspérités. Je monte, cours sur le roc, saute à l'eau et vais arrimer ma corde au guignol d'aileron. Seules les deux ailes subsistent ; tout le reste, broyé déjà, tout autour relié par les ftls de commande. Je repêche une bouteille d'aluminium du statoscope, les roues et le manche à balai. Je m'assieds près de la cabane, on me remorque, mon radeau est sous l'eau. Je claque des dents maintenant. Le remorquage est long. Mon constructeur est là parmi la foule, navré et bien heureux. On hisse sur le sable, puis on cabre le tout sur les rochers, à l'abri du flot. M. Carlier, Président de l'Association Française Aérienne, complètement bouleversé, me reproche énergiquement de lui avoir fait si peur : "Et il rit encore, cet idiot là". Puis, aussitôt, il m'embrasse sur les deux joues et c'est tout".